PISTES ET RESSOURCES

Charles BAUDELAIRE (et le "bruit de (la) plaine indomptable et sauvage"), Alphones DE LAMARTINE (et "les flots chéris" de son lac) et Paul VERLAINE, évidemment, dont la transparence offre des lectures pour tous les âges ("comme il pleut sur la ville..." ou "l'océan sonore..")

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Mais aussi Rainer Maria RILKE (dont les Vergers sont écrits en français)...

 

Eau qui se presse, qui court -, eau oublieuse
que la distraite terre boit,
hésite un petit instant dans ma main creuse,
souviens-toi !

Clair et rapide amour, indifférence,
presque absence qui court,
entre ton trop d'arrivée et ton trop de partance
tremble un peu de séjour.

 

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Francis CARCO...

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Il pleut — c’est merveilleux. Je t’aime.
Nous resterons à la maison :
Rien ne nous plaît plus que nous-mêmes
Par ce temps d’arrière-saison.
 
Il pleut. Les taxis vont et viennent.
On voit rouler les autobus
Et les remorqueurs sur la Seine
Font un bruit... qu’on ne s’entend plus !
 
C’est merveilleux : il pleut. J’écoute
La pluie dont le crépitement
Heurte la vitre goutte à goutte...
Et tu me souris tendrement.
 
Je t’aime. Oh ! ce bruit d’eau qui pleure,
Qui sanglote comme un adieu.
Tu vas me quitter tout à l’heure :
On dirait qu’il pleut dans tes yeux.

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*

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Ne parlons pas , écoute

La pluie à grosses gouttes
Dégouliner du toit
Et ruisseler aux vitres.
Il pleuvait, souviens-toi,
Comme il pleut dans mes livres.


Un vieux phono grinçait,
Le vent brassait les branches
Par ce sombre dimanche.
Un vent âpre et glacé
Et, soudain, sans qu’on sache
D’où le vent le chassait,
Cet air de cor de chasse…

 

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Guillaume APOLLINAIRE et ses calligrammes.

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Eugène GUILLEVIC, qui a tant écrit sur l'eau (son océan, mais aussi la fontaine, les larmes, le ruisseau...). A parcourir sans soif (très largement disponible en ligne).

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L’eau m’a mouillé,
Giflé, désaltéré;

Elle m’a porté, bercé,
Enveloppé.

Elle a fait encore
Bien d’autres choses,

Comme de couler sur moi,
D’être une épaisseur.

Je crois sentir qu’il y a une chose
Que l’on peut faire à travers elle,

Et je ne sais pas laquelle.

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Et plus près de nous encore, Claude ROY. A relire, ne serait-ce que pour le plaisir.

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L’eau vive

 

L'eau des fontaines de la pluie,

la gentille eau, la fraîche aux joues,

l'eau qui a peur quand vient la nuit,

l'eau qui tout bas chante tout doux,

 

l'eau qui murmure, l'eau qui dort,

l'eau qui joue avec les anguilles,

avec Inès ou Léonor,

avec les longs cheveux des filles,

 

l'eau qui paresse, l'eau qui bout,

l'eau qui bouillonne méchamment,

l'eau qui désaltère les loups,

l'eau d'Ophélie lit des amants,

​

l'eau file et fuit comme ma mort,

comme le temps de notre amour,

ainsi qu'Inès ou Léonor,

l'eau glisse et fuit comme le jour.

 

Serre les mains, ferme les doigts

- et déjà l'eau file au moulin

comme la joie qui, près de toi,

quand tu l'embrasses, est déjà loin

​

*

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L’eau discrète

 

Une eau glacée qui coule.

On l’entend sans la voir

(La pensée de l'été qui chantonne sous l'herbe)

Les toutes petites abeilles noires leur bourdon continu

(Le rêve que le soleil fait à bouche fermée)

 

A onze heures en août le monde est transparent

Il sera brûlant après la méridienne

Une très modeste éternité baigne de clarté vive

L'eau qui court les abeilles le soleil triomphant

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Une éphémère qui nous habite toi et moi

Elle fondra dans le jour comme le sucre dans l'eau

Comme le temps dans le temps.

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*

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Septembre

 

À la fin de septembre les étoiles refroidissent et il y a dans le pré une odeur de pommes trop mûres.

J'aimerais que la mer qui voyage sans cesse

m'écrive une lettre de sel très blanc avec juste

une ombre de mélancolie

où elle me parlerait de pays très lointains et de rivages verts

une lettre pour l'automne. Nous la lirions sous la lampe

parce que les journées raccourcissent au moment des vendanges

et que l'océan est loin  malgré le vent qui nous en parle

J'ai monté des bûches et le petit bois pour allumer

du feu et je regarderai la flamme danser sur tes pommettes.

​

*

 

Mon enfance habitait une demeure d’eau

En amont le moulin    long rémouleur de l’eau

faisait vibrer sans fin son plancher de bois blanc

La grande roue à aubes éclaboussait le temps

dans sa cage de pierre où s’engouffrait l’eau vive

La poussière de farine tremblait dans le soleil

et sur l’île en aval la maison de l’éclusier

ouvrait et fermait le chemin des gabares

 

J’avais dix ans

Depuis longtemps déjà

je me savais mortel

J’étais très étonné

cette façon qu’a l’eau de couler dans le noir

cette façon qu’a le sang de glisser dans le temps

Je m’engourdissais exprès un bras

pour entendre dans mes veines l’eau de ma durée

cogner doucement

Ou bien je jouais avec moi-même au docteur

je me prenais le pouls

pour me sentir battant

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N.B. : Ce sont là les premiers vers de son "autobiographie poétique", Sais-tu si nous sommes encore loin de la mer.

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Et une anthologie, pour finir : L'EAU EN POÉSIE...